Diálogo

Chegou-me assim de meio supetão E perguntou: quem é você? No que prontamente respondi Depois voltou insistiu Fez caminho de conversa Rodeou, voltou Falou E perguntou: o que fazes aqui? No que prontamente respondi, sem saber se era pedra ou rio o porvir Então foi Voltou e perguntou mais manso: serve um almoço, um café ou qualquer coisa? No que prontamente escolhi Serve o que me faz sentir, existir...

Transgressão

Era certo que ela precisava aguçar os sentidos, mas aguçá-los não somente naquilo que se esperava deles; ver além com olhos, cheirar além com narizes, ouvir extremos com ouvidos, tocar intenso com mãos, saborear como rio a inundar...Não, não eram esses os sentidos, eram além mais, como uma forma de transcender suas capacidades inatas, aquilo que se espera deles. Ela descobrira que sentidos eram vivos e multifacetados; podiam por certo exercer uns pelos outros como um concerto harmonioso alternado, livre no experimentar, como olhos que ouvem, ouvidos que vêem, mãos que cheiram, bocas que tocam...E nesses aspectos turvos tão somente restritivos que a vida impunha a cada parte, cada uma ou cada um deles ganharia nuances surpreendentes, pinturas caóticas, plenamente compreensíveis em serem inapropriadas, experimentação daquilo que não se espera. Ah! Os sentidos seriam transgressão puramente ingênua, descoberta, deslumbramento.

A forma que damos

Te amo a despeito de tudo que passamos De tudo que não passamos também Porque sempre desfilarão por nossos olhos Instantes de viver atentos e desatentos Te amo a despeito das inconstâncias do seu ser E do meu ser também E os momentos; os terei fielmente guardados Nessa mente que não se cala Nesse silêncio que sente Nas irreverentes cenas de amar E desejar nossas solidões compartilhadas Eu aqui, você ali Nós aqui ali fazendo sons incompreensíveis a nós mesmos Palavras cheias de vãos E a despeito dessas frestas, falhas, te amo Porque não há previsões consolidadas de fato Porque o amor muda e permanece no formato que lhe damos E a despeito de suas nuances, há sempre uma espécie de reamar Um reclame, um costume de reivindicar amar e ser amado E a despeito das acusações de por que amar É o não porque que se mantém Inconformes em amar e reamar por motivos que se desfazem e refazem Te amo a despeito, com pesares recalcados, com alegrias iminentes, Só pra ver o seu lábio ligeiramente rasgado a querer sorrir, Seus olhos a brilhar na busca do de dentro dos meus... E a despeito da boca apertada, dos olhos foscos e tristes, te amo Te amo no inesperado, porque deixou de haver precisão, necessidades O que espera se apaga lentamente...

Além do tempo

Ela procuraria por Gunnar anos mais tarde; muito depois daquele tempo de afeto inocente. Lembrava-lhe o sorriso largo dele, os dentes espaçosos, as conversas no parquinho a balançarem-se naquelas gangorras de correntes grossas; os pés sobre a areia escura, os olhos vidrados. Também havia os longos banhos de piscina até os dedos enrugarem; a pele avermelhada, esquecida do sol. O coração disparava e o corpo brincava com os sentimentos, clamava pela paixão e pela criança de cada um. Anos mais tarde, ela procuraria por ele naquela rua distante; muito além do tempo. Não encontraria. Ficaram os dois a balançar naquela gangorra, refletidos naquela água azul; os dentes largos inundando a boca, os olhos com brilho, além, muito além do tempo.

Verdemente

O poeta disse: "no meio do caminho tinha uma pedra"; Hoje a pedra rolou, E no meio do fio, Bem acima da minha cabeça, Tinha uma ave, Estridente, Verdemente impertinente...

Feminino

“Nada mais insistente do que o feminino; Feminino se parece com latente; Está simplesmente; Espreita quando não mais se espera; Atento até em desatenção; Feminino é expressão de corpo em espírito; Viver feminino faz dor, faz amor também; Viver feminino é como vinho; Vermelhidão e sol.”

Tensão

"Denso é tenso; Risco de pensamento; Volto à superfície; Mesmice..."

Balanço

Estivera pensando; se tudo aquilo que sentisse fosse por completo compartilhado talvez não parasse e vislumbrasse a realidade daquele sentimento. Estivera seriamente pensando sobre isso e suas tantas implicações, nesse emaranhado de dependências e expectativas por onde caminha a humanidade. Sim, estivera pensando nesses amores arrebatados vividos até o esgotamento, até vir de súbito uma antipatia matutina, um desejo de descansar. Nesses padrões fixos de relações de amizade, de paixão, de empregabilidade, de nacionalidade. Estivera pensando tão seriamente, que a custo chegaria a uma única conclusão, mas por sorte percebia que a continuidade produtiva não passava por contos de fada, por certo fáceis de se extinguir, nem por sólidas relações de qualquer espécie. Estivera pensando sobre os intervalos, férteis intervalos dados a pensamentos e, sobretudo, a faltas refletidas em lembranças boas, em detalhes sordidamente encantadores. Estivera pensando tanto que se cansava, cansava-se do círculo em que rodava a procurar uma ponta qualquer de sentido no começo e no fim sem fim, até se perder no círculo e rejeitar toda e qualquer categorização espúria e gelatinosa. Estivera pensando nesses laços perdidos em todas as vidas, nos feitos também e desatados e refeitos e consumidos e inibidos. Conclusões não saltavam, não se alinhavavam, não teimavam e nem fugiam. Vinham uma a uma e iam uma a uma pra dizer talvez do momento presente, instável, quando tudo se fazia e se desmanchava. Mas era difícil esse desfazimento; a força de fazer cotidiano era indelével marca do humano?! Não saberia dizer, pois que abominava a rotina e a buscava incessante, ignorante dos malefícios dela, repetição irrefletida. Quem sabe um meio termo?! Equilíbrio idealizado, mero falsete, ramalhete de flores plásticas. Definitivamente não era possível esse meio termo estático, senão um esbarramento qualquer, luz no fundo; e depois?! As pontas sem pontas do círculo teimoso das categorias, das identidades, das amabilidades forjadas, das tristezas consentidas por motivos ignorados, das alegrias representadas, dos vazios escondidos. Insensatez pensar, mas estivera pensando. Mais apropriado seria agir e não pensar, alguém diria. E aí, restaria o julgamento do passional agir, o cúmulo da natureza a macular a humanidade dada ao racional. Assim, paralisava em pensamento a tentar entrever no mínimo aquela luz do intervalo, quando vinham aquelas lembranças boas, irreprimíveis, naturalmente bebidas feito vinho cremoso e cheiroso, um tontear em fim de tarde enquanto saem as palavras soltas, feito um movimento em gangorra de goiabeira; leva vento, corpo traz; e aquela vontade interminável, não parar de balançar.

Pequeno tratado sobre o arrebol

Que belo colorido tem o arrebol; nenhuma imagem pode causar tanta maravilha aos olhos como arrebol, e à mente também, se nos colocamos diante dele em pensamento e delírio. Aqueles tons alaranjados, rosados insurgentes, e ao mesmo tempo prestes a desaparecer com o clarão ou a escuridão; irônico arrebol, feito um lapso, instante de magia, revelação. Fora naquelas viagens sucessivas que aguçara a visão para o arrebol. Curiosamente ele se mostrou o momento mais indiscreto da natureza, pois que falava sem dizer, exatamente por transitar, insinuar o que começa e o que termina. Arrebol não contém, é apenas estado. Por não ser, arrebol é todo sentir em “anuviamento” de cor que muda pouco a pouco; deslumbra e angustia. E é na estrada que há mais arrebol, pela potência estrada de ponto a ponto, transição; arrebol de tempo a tempo; transição. Arrebol ao quadrado na estrada, imenso enquanto passamos por ele. Primeiro o sol em posição de intimidação, poente. Depois, sol em aparecimento lento, nascente. São dois arrebóis no curso do dia; um duplo enviesado que obriga dormir, acordar, fantasiar. Tem arrebol de mar de água, refletido; tem arrebol de montanha, céu a puxar. Nessa estrada era esse flutuar montanhoso, arbóreo, que se destacava. Os limites de montes tão precisos, as copas de árvores, folhas; tudo muito bem delineado a fazia pensar que arrebol provocava precisão de formas, ao mesmo tempo que as fazia massa uniforme, de um verde musgo indistinto. Era nesse instante arrebol que tudo parecia mais verdadeiro, pontas de árvores rechonchudas e estreitas a perder suas raízes e voar no céu, curiosamente indistintas. E se todo o dia fosse um arrebol?! Se todo dia nos obrigasse a mirar o céu e as formas na tentativa de investigar suas nuances, num momento de relativa cegueira?! Momentos de desatino e acomodação, um após outro...sem dia, sem noite; só arrebol. O que seria?! Ela chegava a pensar que a vida toda nesse instante arrebol se revelava em inteireza, que a lucidez morava nesse tempo de transição, e que o tempo que restava era só embuste, disfarce; essa busca incessante pela identidade, a fuga da transição, daquilo que não se localiza; multiplicidade. Sim, arrebol é a expressão máxima da semente, latente. Fôssemos eternamente arrebol, seríamos potência de ser, alheios aos mínimos e máximos, plenamente desequilibrados equilibristas em suspensão mágica. Alguém já havia chamado a atenção dela para o arrebol, mas nos últimos meses arrebol tomara conta de seus pensamentos e emoções. Queria tratar dele, arrebol, com reflexões exatas, embora soubesse que a inexatidão era o arrebol. Arrebol escapava de análises, pura sensação. Talvez o que deveria ser toda gente, arrebol.

Vrum Vrum Vrum

Ela realmente não sabia por que insistia em ir àquela praça, onde crianças giravam em torno daquela fonte circular, sem uma gota de água. O que deveria ser um espaço público a serviço da contemplação e do bate papo e das brincadeiras improvisadas, como pique esconde, futebolzinho com bola de qualquer material, dera lugar a um amontoado de parafernálias motorizadas a fazer simulações para tempos futuros, os giros nas rotatórias...vrum, vrum, vrum...e aquelas crianças iam já com olhar e postura de adultos nos seus dispositivos móveis imóveis, sem falar uns com os outros, apenas a rodar e rodar em torno da fonte sem água...Dessa vez ela levara um livro, com a clara intenção de não se angustiar com os giros intermináveis e vruns vruns, mas não havia como não vê-los, ouvi-los...Das primeiras vezes foi bem pior; sentiu um embrulho no estômago, um certo enjoo matutino pela brincadeira precoce, pelo desenlace com o mundo natural, das corridas pelos pés, das cambalhotas, dos cochichos e risadas, das mãos dadas fora dos volantes dos vruns vruns...mas os vruns vruns já haviam tomado a alma da fonte, secado a fonte, fixaram-se na praça...Ela não sabia quando ela, a fonte, secara; se algum jorro já se soltara dali, ou se a água fugira do vrum vrum vrum das pequenas motonetas...

saudade

não, não é fácil resistir à saudade, é dela que a alma parca, alma pouca se alimenta; curiosa essa saudade de saudar, abrir os braços e receber o dia, a noite; o alternar das luzes, enquanto no lusco fusco saudade...

O cubo

Com muito custo saía daquele quarto; ainda que houvesse sol e a pele pedisse aquele calor. Os olhos estavam sensíveis demais ao sol, ardiam. Então se trancava naqueles óculos nos poucos momentos em que saía; voltava pro quarto frio. Imobilidade e solidão. Descobrira que só a muito custo criava laços e quando os criava a custo se desmanchavam. E no lugar daquele quarto os laços eram fitas soltas no ar, não se agarravam a ela, e ela tão pouco a eles; fitas soltas no ar. Artefatos de tecnologia faziam-lhe companhia, sons de tons variados, cenas repetidas e inauditas nas telas; livros abertos e fechados, argumentos multiplicados, vazios constantes irrefletidos; as lágrimas desciam e o quarto cada vez mais se agarrava a ela. Quadrado de pontas fixas, cubo fora do jogo. Não sabia mais se havia profundidade ali; era plano ou profundo, quadrado ou cubo? Confundia-se nesse continente ela no quarto. Era preciso manter certa ordem para não se perder no cubo quadrado, quadrado cubo. O chão mal aguentava ciscos e os barulhos de fora a incomodavam, impertinentes seres do lado de fora. Descargas sanitárias, ranger de móveis, trincos de portas, silêncio com fundo de motores automóveis na avenida fora. Vez por outra, uma fala mais alta, uma gargalhada, uma música repetida, uma serralheria. Lembrava-lhe uma orquestra férrea, serralheria e pum pum pá em autofalantes nos carros. Tudo se movia e ela só a muito custo saía do cubo. Os ossos não suportavam o frio e a imobilidade, mas o apelo do sol era inútil ali. Tudo a sobrecarregava, a carcaça pesada, os ombros em alerta. A vontade era de voltar para as vozes conhecidas, para os barulhos insuspeitos, pro sol do quintal. Mas era preciso viver o momento cubo fora do jogo, quarto frio de pontas afiadas e ouvidos sensíveis, de cheiros clorados em excesso, de manutenções comerciais. A vida morria um pouco ali no cubo, escapava a poesia do sol, do ar, do céu. Imobilidade e solidão no cubo, dado fora do jogo.

Silêncio

Há momentos em que o silêncio grita. É, ele também tem sua face rebelde. De tanto dizerem-no tranquilo, de objetivos meditativos, ele se contradiz; dá espaço para o nada e o tudo. O nada o cala. O tudo o atormenta, inquieta; perfusão de pensamentos. É tanta gritaria que o silêncio se confunde por qual caminho ir; então envereda a esmo pra ver onde vai dar. Por vezes chega ao inesperado, lugar de ninguém, mas também de nós mesmos. O silêncio é face de nós mesmos, em nossa complexidade abafada pelos sons que nos guiam. O silêncio não tem sincronia, é reflexo fragmento de quem quer que seja. Ah, o silêncio; ele vai até além, e acreditam que é paralisia. Não, não; é movimento o silêncio. De tão solitário é imaginativo, óvulo. É, o silêncio espera a fecundidade do pensamento para gerar o som. E o som vem matar dia a dia o silêncio; profícuo silêncio.

Tecnologicus

Confesso! Admirei-me! Não que fosse cena incomum, mas foram decisivos os pormenores. Como de costume fui almoçar em um self-service, desses restaurantes apropriados para os dias corridos da modernidade, esses que atentaram contra os a la carte, de encomendar e esperar. Não há mais muito tempo para a espera nem de cardápios e preparos, muito menos de cartas. O fato é, postei-me sobre meu prato corrido, com misturas nem sempre harmônicas, por influência das tantas opções. Diante de mim havia três mesas lado a lado que abrigavam cinco pessoas, aparentemente companheiras de trabalho, solidariamente a dividir o horário sagrado do almoço, entre alimentar e conversar. Contudo, enquanto quatro deles se alimentavam silenciosamente em gestos mais formais, um deles habitava a única mesa da ponta. Nela, na mesa, ele fazia malabarismos com um notebook, um celular, uma agenda, um prato de comida e um copo de suco. Blusa listradinha de gola, sapato social, gel no cabelo e pulseirinha prateada no braço esquerdo; e também uma grossa aliança dourada para reiterar a imagem de moço sério. Todos os objetos da mesa eram, sem dúvida, mais sagrados e urgentes que a comida de cada dia; esta esfriava a olhos vistos, enquanto seu predador era consumido pelos artefatos tecnológicos, era abraçado por eles. Todos terminaram sua refeição, olharam de soslaio com meio riso de boca fechada, e o humanus tecnologicus ainda era consumido pelo tempo distante, enquanto sua própria necessidade essencial de se alimentar era violentada. Quando se dera conta do prato diante de si, este já esfriara; o gelo já raleara o suco; a avidez do garfo e a velocidade do mastigar vieram intensas; eram mais um sintoma de que o alimento não era mais sagrado, que sua necessidade era espúria diante do tempo exíguo?! Quem dera ele não precisasse mais se render a algo tão primitivo, alimentar-se; por isso, talvez preferisse comer frio para desgostar desses essenciais tão humanos. Esperei um pouco para ver o fim, desisti. Apelei para dispositivos mais primitivos como palitar os dentes, e até ficar meio sonolenta de olhar perdido no instante pós-prandial, quando, na verdade, fixava-me na cena. Achei monótono; fui-me. Uma mesa festiva de glutões falastrões me atrairia mais por certo; prova de que estariam nesse mundo e que o alimento vicejava quentinho e apetitoso no prato e no estômago.

Esforço

Absolutamente nenhuma expectativa deveria corresponder ao outro senão a nós mesmos. Todo outro que há é só e sempre será terra dele mesmo; o que há, vez por outra, são coincidências de expectativas, o interessante acordo tácito de vontades, tão natural que é imperceptível, uno, como uma ordem enigma no caos que quase sempre se estabelece nas relações. Contudo, nada é possível fazer no que diz respeito às esperas. Se não há uma espera, a vida se coloca em desordem contínua e os laços não se estabelecem com a força, a que chamamos afeto. E para a palavra afeto corresponde um ideal de cumplicidade, ainda que nada se possa fazer pelo outro; apenas ouvir e sentir parcamente o que os seus sentidos querem manifestar; a alegria ou a dor. E o desejo? Ah, o desejo é a expectativa mais intensa que pode haver até que se esgote por completo, porque não tem limites e subitamente tende a se desfazer se não há o concurso do afeto. Esgota-se em si como magia; onírico. Alguns falarão de volúpia como desejo, mas ela, a volúpia, talvez seja uma faceta leve do desejo, uma vontade alegre de conquistar, que não gera a angústia do desejo. A volúpia é uma espécie de coqueteria, que se presta muito mais à vaidade, ao prazer de ser admirado, cobiçado. O desejo não; é curioso o desejo, enfático, ainda que se cale. É autoritário, persistente. Mas os sentimentos são cambiantes e misturam-se, confundem-se, porque reféns dos instantes que degeneram, dos instantes que se perpetuam, ainda que somente na memória. No final das contas, toda análise é insuficiente, taxativa e categórica, porque submetida a uma experiência subjetiva. Trazemos para nós as verdades de nós mesmos e esquecemo-nos das verdades do outro. Então, o caminho da objetivação é necessário para tentar compreender as possibilidades, as consequências das escolhas; e nada nos livra das consequências, das marcas que nos fazem. Essa idéia de passageiro recai num vazio sem significado, e isso não tem relação com tempo de duração, mas com intensidade. O ideal de verdade de um sentimento está exatamente na sua dúvida, na sua contradição, que não anula o afeto que pode, sim, vir confeitado de desejos e até antipatias momentâneas. Dúvidas, tantas. É, finalmente, o exercício de definir os sentimentos não passa de um engano, de uma tentativa de esconder a natureza perpetuamente indefinida, ou porque não dizer, submetida a um universo fisiológico ou sociológico, dosados na medida, ou completamente distantes. Resta por fim a escolha, o risco permanente da manifestação prática dos sentimentos e da incompreensível avaliação pessoal, que jamais encontrará apoio na justiça bem ordenada, senão na natureza imanente, perturbadora. Então, esse esforço de explicar tem lá sua desrazão de ser, embora, jamais nos furtemos dele; esse desejo de compreender.

Nascira

Leva certo tempo para se reconhecer alguém na medida suficiente para não vê-la pelos seus extremos, para encontrar a quase exata medida do meio; mas esse meio vem depois, muito adiante das repetições das extremidades, das excentricidades da alma e do corpo. Ela tinha um nome de cálculo soma, meio nascer, meio irar. Já se aproximava da oitava década, mas subitamente assumia ares joviais de moça namoradeira, atenta que era às formas dos rapazes, aos rostos de traços bem delineados; olhava-os sem inibição, e falava cheia de ousadia e desprendimento. Era um proceder assim de retroceder à idade de parte dela que não se fora com as indeléveis marcas do passar dos anos. Se não fosse pelo contar repetido das histórias passadas ninguém diria que ali haveria sequer uma noção de tempo que passou. Mas vinham assim – as histórias - num refalar, um quê de redizer para lembrar. Parece que a idade ao avançar carrega consigo essa necessidade de rememorar, de fixar, não esquecer quem se é, num esforço de guardar existência. Tudo inspirava um conto ou uma crônica engraçada, festiva, desses contares que nos recolocam no lugar da esperança, onde a vida é alegre a despeito da decadência física e do cansaço, até que noutro dia o amontoado de décadas revela-se cruel e desolador. Salta à boca a palavra fim, o desejo de resumir o restante dos anos em apenas dois, emblemático par; “namoradeira”. Salta à boca o sentimento das solidões, do querer dizer e não ter ouvidos que ouvir: “Seu marido terá sorte; você é boa ouvinte”, profetiza. Mas sai sem mais, sem querer mais ouvidos, com jeito meio irado pelo passar do tempo. No outro dia renasce cheia de penduricalhos e brilhos, pinta-se, anela os dedos meio tortos, e segue na cantinela. Um dia, olhares maliciosos; no outro, expressão vazia.