Entrelugares: Poetar

quarta-feira, 14 de julho de 2010

Poetar

Queria uma poesia larga de mim
Mas a caber-te
A entrar-te num justo movimento
Num agir compreensível
Queria a tua poesia também em mim
A estreitar-se pelos meus caminhos
Mesmo num susto de descoberta
E até em estreitamento
Queria todo desvelamento de mim em você
De você em mim
Poesia astuta e sensível
Poesia verbo eu e você
Poetar-te
Poetarmo-nos

5 comentários:

Rodrigo disse...: Queria ser um poeta,rs; 15 de julho de 2010 às 03:34
Paulo disse...: ...e é com o justo movimento, num agir compreensível, o estreitando-se nos caminhos, que se constrói o desvelo com que se faz o amor.
É isso mesmo, excelente, Keila.; 15 de julho de 2010 às 15:57
Nina Blue disse...: Ah, nossos quereres... Tão bom, como um doce!; 19 de julho de 2010 às 10:51
Maria disse...: ai, eu não sei fazer :/; 20 de julho de 2010 às 22:58
icendul disse...: olá, keila. ficaram bem as obras à casa, gosto da cor das paredes.

não tendo a poesia do outro nas mãos é que tentamos a nossa própria, na tentativa do dizer.

muito obrigada por todas as visitas ao poros.

uma excelente semana para esse lado do atlântico;); 8 de agosto de 2010 às 18:43

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Literofragmentos

"O cunhado e o sobrinho já terão chegado a casa, ainda bem para eles, mas não há nada que valha uma fogueira quando um homem está enregelado, aquecer as mãos à labareda alta, o coirato dos pés descalços rente ao brasido, e o frio a retirar-se dos ossos, devagarinho, como geada que se derrete ao sol. A bem dizer, melhor do que isso, que o há, só uma mulher na cama, e se a mulher é a que se quer, não precisa mais que aparecer no caminho, como agora vemos Blimunda, veio partilhar o mesmo frio e a mesma chuva e traz uma saia das suas que lança sobre a cabeça do homem, esse cheiro de mulher que faz subir lágrimas aos olhos. Estás cansado, perguntou ela, quanto basta para que o mundo se torne suportável, uma aba da saia cobre as duas cabeças, mal comparado é um céu, assim vivesse Deus com nossos anjos." (José Saramago, Memorial do Convento)
“O que a ciência e o treinamento para ser um cientista não nos fornecem é sabedoria. A ciência moderna surgiu em uma cultura que valoriza a apropriação e a riqueza, que trata o conhecimento como uma fonte de poder, que aprecia o crescimento e o controle, que respeita hierarquias de dominação, que valoriza a aparência e o sucesso, que perdeu de vista a sabedoria e não faz nada para cultivá-la. Nós, cientistas, em nosso empenho de fazermos o que mais gostamos, isto é, a investigação científica, freqüentemente somos vítimas de paixões, desejos e intenções da nossa cultura, e pensamos que a expansão da ciência justifica tudo, tornando-nos cegos para a sabedoria e para como ela é ensinada. A sabedoria desenvolve-se no respeito pelos outros, no reconhecimento de que o poder surge pela submissão e perda de dignidade, no reconhecimento de que o amor é a emoção que constitui a coexistência social, a honestidade e a confiança, e no reconhecimento de que o mundo que vivemos é sempre, e inevitavelmente, um afazer nosso. Mas, se a ciência e o conhecimento científico não nos dão sabedoria, pelo menos não a negam, e a consciência disto abre a possibilidade de aprendê-la vivendo nela, para aqueles que escapam da ambição do sucesso e do desejo de controle e manipulação.” ( Humberto Maturana, Cognição, ciência e vida cotidiana)
"O sr. Heathcliff, porém, contrasta singularmente com o ambiente que o rodeia e o modo de viver. É um cigano de pele escura no aspecto e um cavalheiro nos modos e no trajar, ou melhor, tão cavalheiro como tantos outros fidalgotes rurais - um pouco desmazelado talvez, sem contudo deixar que essa negligência amesquinhe o seu porte altivo e elegante, se bem que taciturno. Alguns irão acusá-lo de orgulho desmedido, mas tenho um sexto sentido que me diz que não se trata disso - instintivamente, sei que sua reserva provém de uma aversão inata à exteriorização de sentimentos e à troca de demonstrações de afeto." (Emily Brontë, O Morro dos Ventos Uivantes)
"Narrar é criar, pois viver é apenas ser vivido." (Fernando Pessoa, Livro do Desassossego)
"Viver é fazer meia com uma intenção dos outros. Mas, ao fazê-la, o pensamento é livre, e todos os príncipes encantados podem passear nos seus parques entre mergulho e mergulho da agulha de marfim com bico reverso. Crochê das coisas... Intervalo... Nada...De resto, com que posso contar comigo? Uma acuidade horrível das sensações, e a compreensão profunda de estar sentindo... Uma inteligência aguda para me destruir, e um poder de sonho sôfrego de me entreter... Uma vontade morta e uma reflexão que a embala, como a um filho vivo... Sim, crochê..."(Fernando Pessoa, Livro do Desassossego)
"Eu tudo faria por vós. Menos trair um amigo. A amizade é mais subida que o amor." (Ana Miranda, Boca do Inferno)
"(...) uma força poderosa o atraía para a Rua Direita, junto de Malvina. O ventre de Malvina, os seus olhos, os seus cabelos, o seu sexo ruivo, o visgo. O passarinho pia chorando, sem querer vai indo, esperneando para a boca da cobra, dizem. Passarinho no visgo, ele menino. " (Autran Dourado, Os Sinos da Agonia)
"Eu sou donde eu nasci. Sou de outros lugares." (João Guimarães Rosa, Grande Sertão Veredas)
"Trata-se de arrombar essas falsas janelas, essas contradições traiçoeiras, esses paradoxos fatais que dilaceram o estudo literário; trata-se de resistir à alternativa autoritária entre a teoria e o senso comum, entre o tudo e o nada, porque a verdade está sempre no entrelugar." (Antoine Compagnon, O Demônio da Teoria)
"Pelas fendas da madeira o sol estendia no sobrado grandes tiras finas, que se quebravam no ângulo dos móveis e vacilavam no teto." (Gustave Flaubert, Madame Bovary)
"O diabo existe e não existe? Dou o dito. Abrenúncio. Essas melancolias. O senhor vê: existe cachoeira; e pois? Mas cachoeira é barranco de chão, e água se caindo por ele, retombando; o senhor consome essa água, ou desfaz o barranco, sobra cachoeira alguma? Viver é negócio muito perigoso..." (João Guimarães Rosa, Grande Sertão Veredas)
"Ela lhe parecia tão bela, tão sedutora, tão diferente da gente comum, que não compreendia que ninguém se transtornasse como ele com as castanholas dos seus saltos nas pedras do calçamento, ou tivesse o coração descompassado com os ares e suspiros de suas mangas, ou não ficasse louco de amor o mundo inteiro com os ventos de sua trança, o vôo de suas mãos, o ouro do seu riso." (Gabriel García Márquez, O Amor nos Tempos do Cólera)
"O que tu chamas tua paixão, É tão-somente curiosidade. E os teus desejos ferventes vão Batendo as asas na irrealidade..."( Manuel Bandeira; Poemeto Irônico)
"Digam de mim tudo quanto queiram (pois não ignoro como difamam a loucura até os que mais são loucos), eu, eu somente é que, pela minha influência divina, mergulho na alegria deuses e homens." (Erasmo de Roterdã; O Elogio da Loucura)