In(exato)

Ah se fosse possível fazer um tratado sobre a sensação, um tratado verdadeiramente coerente com o sentir, essa entidade tão abstrata que só cabe mesmo no sentir, para a qual só cabe dizer: sinto...E nenhuma palavra substitui e o verbo fica implorando complementos e todos são ‘incomplementos’. E a gente tenta buscar na batida do coração e no ar que entra e sai dos pulmões como se o intraduzível pudesse morar ali naqueles involuntários tão naturais de nós mesmos, que não dizem, só sentem...E a precisão escapa na mistura dos sentidos e só valeria explicar fazendo o outro sentir e ainda assim o sentir fugiria por ser tão pessoal e ao mesmo tempo tão impessoal na sua forma indescritível...E vem uma angústia do querer experimentar para precisar o sentir e ele vem com outra veste e continua inapreensível, impalpável...E é inabalável o sentir, com gosto, cheiro e imagem, e se torna necessário, por ser tentador, experenciá-lo, descobri-lo, deixá-lo nu, enquanto ele se esconde envergonhado e feito um camaleão se confunde em qualquer superfície e fica grudado em um mimetismo qualquer que jamais será qualquer, mas de tons absolutamente novos e surpreendentes...E a gente só lembra que sentiu...frágeis só lembramos do que não lembramos exato...o que sentimos...o inexato sentir...