Entrelugares: Encontro de sentir

sexta-feira, 24 de setembro de 2010

Encontro de sentir

Chamam lembrança essa inscrição de ti nas folhas da minha mente,
Chamam saudade também,
Eu chamo mais,
Alguma coisa sem palavra, inaudita e faminta;
Eu chamo outras palavras e se as somo penso beirar o sentido,
Ainda assim não digo, não encontro;
Algo permanente assim, nem potência, nem realização, um presente em desvão, incompleto e transbordante;
E se com prazer te fito em pensamento;
Com ternura te miro incessante, inebriada, alcóolica;
Uma sensação de estar com, de ponte a ligar dois lugares, e um receio de desabar e em rio me fazer mistura bem distante da nascente, origem, aura esquecida;
No espelho minha visão refletida, parca de mim;
E carente de saber o que vês, em que retrato me julgas ou se distrai de mim, que vozes ecoam dessa imagem de condizer ou desdizer dos cliques inevitáveis no correr do tempo, sou outros tantos, mas há um outro que sou eu mesma no encontro de sentir.

6 comentários:

Nina Blue disse...: Chamam de beleza, as palavras que nos tocam na alma. E de tão perfeitas, doem no coração. Então, a saudade chega...; 24 de setembro de 2010 às 18:31
Renato Pittas disse...: Esse "sentir", vem de encontro com o que venho pensando sobre, tudo que cerca o "interpretar" do outro, a total ignorância imaginarária sobre a essência e a identidade intima dele, coisas que só o outro reconhece...diferente de nós que olhamos, retratos, sorrisos, corpos e uma imagem fantasiada pelas supostas empatias e expectativas de nossa particular identidade.que só nós reconhecemos e que o outro tb supõe....algo tão enraizado em nosso éter, que todos entendem mas não da para explicar....Me emocionei com seu encontro de sentires...e reconheço também como meu, nosso, afinal o verbo é universal impregnado e éteres voláteis a interpetra-los. mas, que nem Mãe ousa traduzir a natureza íntima e particular de cada um.

Grato!; 27 de setembro de 2010 às 10:38
Maria disse...: obsessão às vezes...

esses dias eu reli a estrutura da bolha de sabão, da lygia fagundes telles, e lembrei tanto do seu jeito de escrever :)

das coisas que tem por aqui, você está no melhor. beijo, querida.; 28 de setembro de 2010 às 22:40
controvento-desinventora disse...: Que riqueza de imagens em forma de palavras...Belíssimo, gostaria de tê-lo escrito. Parabéns!; 3 de outubro de 2010 às 00:06
Canteiro Pessoal disse...: Keila, amei o pedaço: 'essa inscrição de ti nas folhas da minha mente'.

Abraços

Priscila Cáliga; 8 de outubro de 2010 às 22:20
Paulo disse...: ... e nesse encontro do sentir não há, tantas vezes, palavras para dizê-lo.
Muito bonito, Keila; 25 de outubro de 2010 às 20:18

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Literofragmentos

"O cunhado e o sobrinho já terão chegado a casa, ainda bem para eles, mas não há nada que valha uma fogueira quando um homem está enregelado, aquecer as mãos à labareda alta, o coirato dos pés descalços rente ao brasido, e o frio a retirar-se dos ossos, devagarinho, como geada que se derrete ao sol. A bem dizer, melhor do que isso, que o há, só uma mulher na cama, e se a mulher é a que se quer, não precisa mais que aparecer no caminho, como agora vemos Blimunda, veio partilhar o mesmo frio e a mesma chuva e traz uma saia das suas que lança sobre a cabeça do homem, esse cheiro de mulher que faz subir lágrimas aos olhos. Estás cansado, perguntou ela, quanto basta para que o mundo se torne suportável, uma aba da saia cobre as duas cabeças, mal comparado é um céu, assim vivesse Deus com nossos anjos." (José Saramago, Memorial do Convento)
“O que a ciência e o treinamento para ser um cientista não nos fornecem é sabedoria. A ciência moderna surgiu em uma cultura que valoriza a apropriação e a riqueza, que trata o conhecimento como uma fonte de poder, que aprecia o crescimento e o controle, que respeita hierarquias de dominação, que valoriza a aparência e o sucesso, que perdeu de vista a sabedoria e não faz nada para cultivá-la. Nós, cientistas, em nosso empenho de fazermos o que mais gostamos, isto é, a investigação científica, freqüentemente somos vítimas de paixões, desejos e intenções da nossa cultura, e pensamos que a expansão da ciência justifica tudo, tornando-nos cegos para a sabedoria e para como ela é ensinada. A sabedoria desenvolve-se no respeito pelos outros, no reconhecimento de que o poder surge pela submissão e perda de dignidade, no reconhecimento de que o amor é a emoção que constitui a coexistência social, a honestidade e a confiança, e no reconhecimento de que o mundo que vivemos é sempre, e inevitavelmente, um afazer nosso. Mas, se a ciência e o conhecimento científico não nos dão sabedoria, pelo menos não a negam, e a consciência disto abre a possibilidade de aprendê-la vivendo nela, para aqueles que escapam da ambição do sucesso e do desejo de controle e manipulação.” ( Humberto Maturana, Cognição, ciência e vida cotidiana)
"O sr. Heathcliff, porém, contrasta singularmente com o ambiente que o rodeia e o modo de viver. É um cigano de pele escura no aspecto e um cavalheiro nos modos e no trajar, ou melhor, tão cavalheiro como tantos outros fidalgotes rurais - um pouco desmazelado talvez, sem contudo deixar que essa negligência amesquinhe o seu porte altivo e elegante, se bem que taciturno. Alguns irão acusá-lo de orgulho desmedido, mas tenho um sexto sentido que me diz que não se trata disso - instintivamente, sei que sua reserva provém de uma aversão inata à exteriorização de sentimentos e à troca de demonstrações de afeto." (Emily Brontë, O Morro dos Ventos Uivantes)
"Narrar é criar, pois viver é apenas ser vivido." (Fernando Pessoa, Livro do Desassossego)
"Viver é fazer meia com uma intenção dos outros. Mas, ao fazê-la, o pensamento é livre, e todos os príncipes encantados podem passear nos seus parques entre mergulho e mergulho da agulha de marfim com bico reverso. Crochê das coisas... Intervalo... Nada...De resto, com que posso contar comigo? Uma acuidade horrível das sensações, e a compreensão profunda de estar sentindo... Uma inteligência aguda para me destruir, e um poder de sonho sôfrego de me entreter... Uma vontade morta e uma reflexão que a embala, como a um filho vivo... Sim, crochê..."(Fernando Pessoa, Livro do Desassossego)
"Eu tudo faria por vós. Menos trair um amigo. A amizade é mais subida que o amor." (Ana Miranda, Boca do Inferno)
"(...) uma força poderosa o atraía para a Rua Direita, junto de Malvina. O ventre de Malvina, os seus olhos, os seus cabelos, o seu sexo ruivo, o visgo. O passarinho pia chorando, sem querer vai indo, esperneando para a boca da cobra, dizem. Passarinho no visgo, ele menino. " (Autran Dourado, Os Sinos da Agonia)
"Eu sou donde eu nasci. Sou de outros lugares." (João Guimarães Rosa, Grande Sertão Veredas)
"Trata-se de arrombar essas falsas janelas, essas contradições traiçoeiras, esses paradoxos fatais que dilaceram o estudo literário; trata-se de resistir à alternativa autoritária entre a teoria e o senso comum, entre o tudo e o nada, porque a verdade está sempre no entrelugar." (Antoine Compagnon, O Demônio da Teoria)
"Pelas fendas da madeira o sol estendia no sobrado grandes tiras finas, que se quebravam no ângulo dos móveis e vacilavam no teto." (Gustave Flaubert, Madame Bovary)
"O diabo existe e não existe? Dou o dito. Abrenúncio. Essas melancolias. O senhor vê: existe cachoeira; e pois? Mas cachoeira é barranco de chão, e água se caindo por ele, retombando; o senhor consome essa água, ou desfaz o barranco, sobra cachoeira alguma? Viver é negócio muito perigoso..." (João Guimarães Rosa, Grande Sertão Veredas)
"Ela lhe parecia tão bela, tão sedutora, tão diferente da gente comum, que não compreendia que ninguém se transtornasse como ele com as castanholas dos seus saltos nas pedras do calçamento, ou tivesse o coração descompassado com os ares e suspiros de suas mangas, ou não ficasse louco de amor o mundo inteiro com os ventos de sua trança, o vôo de suas mãos, o ouro do seu riso." (Gabriel García Márquez, O Amor nos Tempos do Cólera)
"O que tu chamas tua paixão, É tão-somente curiosidade. E os teus desejos ferventes vão Batendo as asas na irrealidade..."( Manuel Bandeira; Poemeto Irônico)
"Digam de mim tudo quanto queiram (pois não ignoro como difamam a loucura até os que mais são loucos), eu, eu somente é que, pela minha influência divina, mergulho na alegria deuses e homens." (Erasmo de Roterdã; O Elogio da Loucura)